清晨的阳光透过梧桐叶隙，在柏油路上洒下斑驳的光点。
江辞京的车停在酒店门口，发动车子时，轻声说：“图书馆离青藤中学只有两条街，我们可以先绕过去看看。”
沈岁安点头。
车窗外的街景渐渐熟悉起来，曾经的文具店变成了连锁超市。
“没变太多，是吧？”江辞京的声音带着感慨，“去年翻新街道时，我特意让人保留了这些梧桐。”
沈岁安转头看他，他目视着前方，嘴角噙着浅淡的笑意。
车子在一个巷口停下，巷牌上写着“星轨巷”。江辞京解开安全带：“到了。”
沈岁安跟着他往里走，没几步就看到了图书馆的门牌。
推门时，风铃发出清脆的响声，和记忆里高中小卖部的铃铛声惊人地相似。
“请进。”江辞京侧身让她，眼里带着期待。
图书馆内部比想象中更温馨。
挑高的穹顶画着整片星空，木质书架从地面一首延伸到二楼，中间留出宽敞的阅读区，摆着柔软的沙发和绿植。
最让沈岁安心动的是靠窗的位置——巨大的落地窗正对着外面的梧桐道，几张原木书桌整齐地摆放着，抬头就能看见枝叶交错的模样。
“这里……”她走到窗边，指尖抚过冰凉的玻璃。
“你可能会喜欢这个角落。”江辞京站在她身后，声音很轻，“看书累了，抬头就能看见梧桐，下雨的时候，雨声会特别好听。”
和他十七岁时说的话，一字不差。
沈岁安的眼眶微微发热，转身时撞进他温柔的目光里。
阳光透过他身后的玻璃窗，在他周身镀上一层光晕，像将少年时的他和现在重叠在一起。
“为什么叫星轨？”她轻声问，明知故问。
江辞京走到穹顶下，仰头望着那些手绘的星辰。
“刚创业时，夜里睡不着，就看着窗外的星星发呆。”
他转过身，目光落在她身上，带着某种坚定的认真：“天文学家说，每颗星星都有自己的运行轨迹。就算暂时偏离，最终也会在某个节点交汇。”
“所以我给图书馆起名叫星轨。”他一步步走近，声音低沉而清晰。
“我总觉得，人和星星一样，只要轨迹还在，就一定会再遇见。”
“你看这个。”江辞京拉着她走到二楼的展示墙前。墙上挂着许多照片，有乡村学校图书角的孩子们，有基金会帮扶的青少年，还有……
书的封面上贴着一张便签，是他的字迹：“每个少年都该有追逐光的勇气。”
“这个图书馆，帮了很多孩子。”
两人在图书馆里慢慢走着。
走到一楼的阅览区时，沈岁安忽然想起什么，从包里拿出那个牛皮纸盒子：“这个，我想在这里拆开。”
江辞京的眼里闪过一丝紧张，点了点头：“好。”
里面铺着一层柔软的棉纸，棉纸下是一个小小的水晶摆件。
摆件底下压着一张卡片，还是当年的信纸，边缘己经有些泛黄。上面是少年时的字迹，带着些许稚气，却力透纸背：
“愿你永远像向日葵一样，朝着光的方向生长。等我们考上同一所大学，就一起去看真正的向日葵花田。”
沈岁安的手指抚过那些字迹，眼泪终于忍不住掉了下来，砸在卡片上，晕开一小片水渍。
“我找了很久，才找到这个水晶匠人。”
江辞京的声音带着不易察觉的哽咽，“本来想在你生日那天送你，结果……”
结果，他没能说出口，她也没能等到。
沈岁安抬起头，泪眼朦胧中，看见江辞京正看着她，眼里满是疼惜和歉疚。
她忽然笑了，擦掉眼泪：“江辞京，你知道吗？去年我去了趟海边的向日葵花田。”
他愣住了。
“花田里有个牌子，写着‘每朵花都有自己的花期。”
窗外的风吹过梧桐叶，发出沙沙的声响，像是时光的低语。
图书馆穹顶的星轨在阳光下闪耀，仿佛在见证着这两条偏离己久的轨迹，终于在这一刻，重新交汇。
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